zehn zeilen

du saßest an einem holztisch, grobgezimmert, auf einer verregneten frühlingslichtung, vor dir zwei campingbecher, aus denen kaffeedampf stieg. du lächeltest, winktest ungeduldig: ich sollte mich endlich wieder neben dich setzen, dabei war ich nur kurz aufgestanden, um milch aus dem wagen zu holen. als ich neben dir stand, konnte ich erkennen, was von ferne wie ein seltsamer schimmer gewirkt hatte: unter deiner brust schien dein herz hindurch als läge es frei. es war deutlich zu sehen: groß und stark. es schlug regelmäßig und leuchtete. der regen verzog sich, und noch bevor wir den kaffee ausgetrunken hatten, lag die lichtung in leuchtendem sonnenschein. still und ganz ohne anstrengung war es geschehen. den regenbogen, der sich über uns spannte, hast du zuerst gesehen.